Sonhos

Sempre desejei ter vivido os anos 80. Não que tenha achado uma época particularmente interessante a nível político, histórico ou cultural. Na verdade, só o Michael Knight é que me era próximo. O que eu gostava mesmo era de ter tido uma grande aparelhagem estéreo, com duas colunas enormes, a debitar o melhor do break da zona. Um tijolo, no meu ideolecto.

E, não é que contra todas as hipóteses, parece que alguém lá em cima ouviu as minhas preces. Adaptando o meu sonho aos anos 00, não é que entro no metro e ouço grandes baterias a ecoar no metro. Sem querer sequer questionar a acústica que uma carruagem possa ter, aquilo foi êxtase instantâneo. Procuro logo quem seria aquele mensageiro descido à terra.

Camisola branca com as mangas enroladas para salientar as protuberâncias braçais, volta de ouro a berrar que se olhasse para a camisa aberta até meio do tronco, mão naquele instrumento da modernidade (vulgo telemóvel) a deitar kizomba ou kuduro (que me perdoem os especialistas a ignorância) para cima das pessoas. E não é que ele tem um casaco branco que transforma a camisola em rosa deslavado (estilo dezanovemesesdepois-após-uma passagem-pela lixívia), o que me permite concluir que não tenho a mínima sensibilidade cromática.

É este o homem dos anos 80 dos tempos modernos que gostava de ter sido.

(Prometeu)